TIGblogs - asa ada

podría ser perfectamente verano
una vela roja frente a la ventana
un olor a vainilla
un bambú verde

un atrapa sueños desaparecido
una ventana seca
noches interminables
nubes vacías

una tarde calurosa
un color blanco en el techo del cielo
interminable pasión
días de calor

Vistas cruzadas
Calles llenas
pasiones desenfrenadas
posibilidades completas

encuentros vacíos
recuerdos salpicados
memorias rotas
podría perfectamente ser verano

Hay ocasiones en las que se capturan con las fotografías, cosas difíciles de describir con el lenguaje. Nos damos cuenta que es limitado y carece de totalidad.

Otras en las que no podemos decir cosas que sentimos, es allí cuando nos damos cuenta que no conocemos todas las palabras.

Hay ocasiones en las que decimos todo con una sola palabra, entonces entendemos que el lenguaje con el que contamos, es una ilusión.

Muchas veces encontramos respuestas con una mirada fugaz, con una sonrisa esquiva, o a través de una mano fuerte. Entendemos que nuestro lenguaje es inventado.

Otros días tiemblan las manos, lloran los ojos, sonríe el alma, agrieta la desesperanza, apunta la fe y sobreviven las ideas, y sabes como llamar a cada cosa, pero cuando todo esto llega junto, y no sabes como llamarle, te enteras que sobran las palabras.

Te inunda la reflexión, sobrellevas el desanimo, explotas con la alegría y consigues las oportunidades, entiendes que el lenguaje es una construcción en donde todos tenemos un pedazo de nuestra existencia, sumergido en cada símbolo y en cada letra.

Nominas cada idea, categorizas cada proyecto y te dices a ti mismo que esas palabras forman parte de algo mas importante que tu propia realidad, traspasa tu vocación, sostienen tu conocimiento y le dan un sentido de traducción para materializarlo.

Este hombre es prisionero de sus propios demonios,

pero santo por sus propias aspiraciones

tiene el delirio de la locura

y la sobredosis de la certeza

habla extraño

y se queda callado

musita poesías

y canta canciones

ríe

llora

vive

muere

es de letras

y de números

se va de vacaciones

y se encierra días enteros

está a dieta

come mucho

transita por caminos profundos

y hace juicios de valor sin sentido

Volver con el recuerdo no es vivirlo. Nos habían contado esa historia que “recordar es vivir” pero, contra todo pronóstico, es falsa. Ayer decidí a recordar a Maurin, y no puede tocarlo. Olvidé sus ojos, olvidé su cara y olvide su aliento. Ya no sé cómo sabía su rostro de dos días sin afeitar, no puedo volver a vivir esas cosas singulares que tanto valoré, por mucho que lo intente.

Quince años han pasado frente a mis ojos, el cielo se puso azul muchas veces, el agua del rio corrió miles de kilómetros, ya cayeron quince inviernos, y Maurin es solamente un recuerdo difuso. Puedo hacer un sobre esfuerzo, pero seguramente el rostro que surgiría sería producto de la imaginación, nada sería real.

Maurin aparece con sus camisas a rayas, con su sonrisa en búsqueda de complicidad, aparece con una botella llena de arena seca, aparece en forma de onda sonora con voz de aquel viejo teléfono verde, y en otras él aparece con aquellos tontos regalos, pero nunca aparece completo, siempre es en pedazos, en trozos de recuerdos mal compilados.

Buscar recuerdos, no sirve para nada, y tampoco podemos volver a vivirlo, hay un limbo donde las cosas no se quedan congeladas, sino que avanzan, como en un camino azul lleno de nubes, cada quien sigue sus ruta, cada cosa se queda, cada experiencia desaparece a la misma vez que se realiza. Bifurcaciones de los hechos, castigo de la memoria.

La inmortalidad del recuerdo se construye con imaginación. Nadie volverá allí, y yo tampoco estaré allí. Maurin, y todo lo que aconteció en ese momento es pasado. Incuestionable pasado.

Estaba ella, con sus años, sentada en su banca color rosa gastado, y se decía a sí misma “ya tienes las palabras de esa frase pensada, ahora expúlsala” volvía a repetir otra vez lo mismo que había repetido en su cabeza toda la noche “ya tienes las palabra de esa frase pensada, ahora expúlsala”

La noche, esa noche que se avecinó a plenas cinco y cincuenta y nueve minutos de la tarde, apareció nublando sus pocas estrellas. Se preguntó una vez mas, “¿seré yo capaz?”, no tenía noción del tiempo, no sentía todo lo que estaba en contra, tampoco de las debilidades de las que siempre fue presa.

Al siguiente día, en la mañana soleada se miró fijamente al espejo, se dijo a sí misma “Camille, ya tienes las palabra de esa frase pensada, expúlsala ahora” , pero su Camille mas intensa, su mujer mas osada y la mas decidida no estaba, se observó a sí misma, mirandose fijamente a sus ojosen el espejo, y en la mezcla infinita del reflejo de los ojos con el espejo, comprendió que eran solo palabras. Eran palabras sin sentido, sin fuerza, sin deseo.

Aquella mujer valiente no estaba, se había ido. Así como un rio con agua, como un pájaro en el viento, como las deseos mismos. Lo que existía era un rezago de cosas que no dijo, cosas que no hizo y aspiraciones que no realizó.

Tomó una hoja de papel, un lápiz y para que no hubiese ninguna duda lo escribió pausadamente, con una velocidad tal, como cuando se escriben los sentimientos mas profundos… “ya tienes ese palabra y esa frase pensada, ahora expúlsala” y no sucedió nada, era solo una oración llena de palabras muertas.

Era tarde, el tiempo había pasado, la oportunidad se había ido. Hay veces en que decirlo no es lo que cuenta. Sentirlo no sirve para nada. No hay nada que hacer. La única oportunidad que existe es mirar por la ventana mientras se ve pasar una y mil veces figura en el aire. Una imagen fatua que a veces se mezcla con la de una mujer en una banca rosa gastada por el paso del tiempo.

La emoción se hizo para usarla, la pasión se hizo para desbordarla y el drama se hizo para usarlo, cuando las lagrimas fallan.

Porque cuando te miran con ese cinismo característico del último adiós, lo más importante no es llorar, sino subir la ceja derecha, hacer una cara de estupidez y proseguir la marcha.

Si las lagrimas te fallan es porque no eres fácil de corroer. Corre un poco, relaja el pensamiento, valora todo, al final entenderás que es cosa de cinismo, porque la emoción se hizo para usarla y el drama para las emergencias.

Cuando menos lo esperes, sonreirás y entonces las lágrimas fluirán como gotas de lluvia en la tormenta más fuerte. Serán unas lágrimas espesas, calientes y llenas de felicidad.

Que mis respiraciones profundas, superficiales y existentes -cuales quiera que sean- se trasladen a través de mis besos, y que en cada pensamiento tuyo, quede mi olor, como señal inequívoca que estuve.

Que mis deseos mas raros, locos, bonitos, exacerbados, perfectos, irracionales y todos los que hayan cruzado por esta cabeza mía, existan, para que aun con el paso de las decisiones, en cualquiera que tomes, recuerdes cómo yo lo hacia.

Que mis pocas alegrías, mis grandes sonrisas, mis pequeñas decepciones y mis hermosas tristezas queden impregnadas en tus paredes, en esas cuatro paredes, para que al final de todo, quede tan cerca, muy cerca.

Que te quede esta fotografía gris, de cuando decías cosas sin sentido, cosas sin pensar, cosas sin deseo. Que sea esa fotografía mía el espejo tuyo, donde veas todas las voces, donde escuches todas las imágenes y donde vuelvas siempre que así lo quieras.

Que te queden esas cosas, esas emociones y esos recuerdos que no saben de distancia, de tiempo, ni de tantas conjeturas a las que con facilidad nos acostumbramos.

Que mis respiraciones profundas y superficiales, o existentes -cuales quiera que sean- se trasladen a través de mis besos, y que en cada pensamiento tuyo, quede mi olor, como señal inequívoca que estuve.

Que mis deseos más raros, locos, bonitos, exacerbados, perfectos, irracionales y todos los que hayan cruzado por esta cabeza mía, existan, para que aún con el paso de las decisiones, en cualquiera que tomes, recuerdes cómo yo lo hacia.

Que mis pocas alegrías, mis grandes sonrisas, mis pequeñas decepciones y mis hermosas tristezas queden impregnadas en tus paredes, en esas cuatro paredes, para que al final de todo, quede tan cerca, muy cerca.

Que te quede esta fotografía gris, de cuando decías cosas sin sentido, cosas sin pensar, cosas sin deseo. Que sea esa fotografía mía el espejo tuyo, donde veas todas las voces, donde escuches todas las imágenes y donde vuelvas siempre que así lo quieras.

Que te queden esas cosas, esas emociones y esos recuerdos que no saben de distancia, de tiempo, ni de tantas conjeturas a las que con facilidad nos acostumbramos.

Las gotas caen rápidamente sobre las hojas de los árboles cafés
El cigarro a medio terminar encendido con el fuego que aun queda
Me hace absorber con los ojos el humo de la vida circuncidada
Ofrezco una exhalación humeante al destino donde estas caminando
Frente a las historias que ves pasar y que ves llegar como pasajero

Las gotas siguen cayendo el cigarro sigue funcionando con su aroma
A tabaco quemado de las tierras mas calidas de la America profunda
Donde mis besos se esconden tras los árboles de color azul oscuro
Donde los buses aun conservan los asientos de cuero verde musgo gastado
Y donde no alcanzan las historias y los respiros profundos

Y allí estás serio como una maquina gris oxidada de esas antiguas
No tienes ojos para ver la existencia que poco a poco se va derramando
Tienes solamente boca para besarme con ese olor interminable a marlboro
Mientras tus dientes siguen blancos mis intenciones se vuelven incoloras
Porque ya es suficiente con el café de las hojas de este otoño que termina.

Las gotas caen rápidamente sobre las hojas de los árboles cafés
El cigarro a medio terminar encendido con el fuego que aún queda
Me hace absorber con los ojos el humo de la vida cerrada
Ofrezco una respiración humeante al lugar donde caminas
Frente a las historias de pasajero. Esas que ves pasar y que ves llegar

Las gotas siguen cayendo y el cigarro sigue funcionando igual
Tabaco quemado de las tierras mas calidas de la America profunda
Donde mis besos se esconden tras los árboles de color azul oscuro
Donde los coches aún conservan los asientos de cuero verde musgo gastado
Donde no alcanzan las historias y los respiros profundos

Y allí estás serio como una maquina gris antigua y oxidada
No tienes ojos para verme. Existencia que poco a poco se va derramando
Tienes solamente boca para besarme con ese olor interminable a Marlboro
Mientras tus dientes siguen blancos mis intenciones se vuelven amarillas
Ya es suficiente con el café de las hojas de este otoño que termina

Invento ese olor a voz ruda y crujiente,
No pretendo ver como la arena cae,
Ese gran color amarillo hace lo suyo,
Oliendo el calor.
Es contrato amoroso a modo de burla.

Entre mi poco encanto y su color amarillo.
Parece una copia de miró.
Ese que me quema, que posa como fabrica,
Ilustre mirada de caudillo acorralado.
Prosigue mientras musito su nombre.
No estoy seguro como es, pero no es una ida.

Lo mío es lo permeable, lo efímero,
Los pasos sencillos, las sonrisas fáciles,
Los labios cerrados y el color verde.
El color verde ante todo, el color verde.

Las fábricas han cerrado, las tiendas han abierto,
El cielo se cubre de verde,
Mientras me detengo en la esquina más urbana.

Los sombreros están de moda, y los ojos tuyos…
Los ojos tuyos no me ven.
Se esconden en la distancia.

En cambio, ese olor a “Happy” me sigue despertando,
Justo cuando desde mi cama veo a través de la ventana,
Y percibo el cielo color verde.

No se decir con certeza si es el color de los cristales,
O es que el cielo cada vez está mas verde.

Veo la hierba mojarse, Tu cara sonreír.
Mis ojos van hacia ti.
Veo tu sonrisa.

Veo los pájaros volar,
Las ramas florecer,
Y mis ojos van hacia ti.

Las grietas de la calle son grises
Tus dientes blancos,
Mis ojos curiosos.

La música estridente aparece,
Sonríes
Cierro los ojos.

Y aparecen los barriletes de papel,
Cayendo con la lluvia,
Escapando con el viento.

En la esquina aparece diciembre.
Y en la insistencia de las gotas,
Tu mirada se pierde entre los pasos.

Cuando responder a los estímulos con pedazos sacados de diferentes realidades se vuelve un vicio, y cuando retomar muchas historias para contar una misma verdad, se vuelve una justificación, inicia la deconstrucción de la realidad y la creación de la cultura de las hipótesis: el mayor fracaso de nuestra existencia ha sido nutrirnos de significados y contenidos ajenos.

En el contexto mismo de esta precaria cultura, debemos aprender a reconstruirnos y reconstruirnos sin dejar de lado a nosotros mismos, que con nuestra corta apreciación de la realidad, y el mutismo intelectual que implica un lenguaje tan limitado como el humano, podemos ser nosotros, así, sin más.

Debemos aprender a responder, primero a nosotros mismos, después a quienes nos rodean, y después a las personas en general y por ultimo la realidad misma, convertida en forma de universo, tanto al universo material, como al universo espiritual.

Después de responder a cada hecho y a cada objeto debemos aprender a recibir, a recibir respuestas, a recibir emocione y a recibir estímulos, por ultimo, después de responder y recibir, debemos aprender a estar, allí radica nuestro mayor reto.

Estar, ante todo, significa entender nuestra realidad, nuestros propios niveles de dificultad y la capacidad que tenemos para responder a esas dificultades. Es como cortar una hoja del periódico, diseccionar cada imagen y cada letra, ello con el objetivo devolver a cada historia, a cada recuerdo, a cada hecho -a cada facto- su origen, su esencia.

No se trata de reconfigurar un monstruoso décollage moral, sino un décollage de nosotros mismos, ordenando nuestras partes: en donde todo parte de una misma imagen, una misma persona. En este ir y venir nos conoceremos serna, sincera y plenamente sin surrealismo y sin dobleces.

¿Hay algo que merezca más la pena que reemplazar la cultura de las hipótesis por las respuestas propias?

Cuando temes a las preguntas cruciales de la vida, esas que te desafían a tomar una determinada postura, una importante decisión, o cuando huyes a tener una posición que defender, o una idea que seguir, o una pasión en la que creer, estás silenciosamente cerrando los ojos. En la suma de las cosas y al final de todo estás dejando que la oscuridad del tiempo, las secuelas del olvido y la miseria de la ceguera hagan lo suyo.

Deberías permitirte un día, aunque de vez en vez la idea de la equivocación o el escrutinio moral o social asome, seguir una idea, preguntarte a ti mismo si quieres, y cuando la respuesta sea un si, un si liberador, un si responsable y un si contundente entonces fortalece y prosigue con esa idea.

No te servirán de nada los escollos emocionales en los que se sumen los perdedores para reclamar que la vida pasó y nunca hiciste nada bueno, nada entusiasta o nada agradable, o peor aún, escudarte n lo que hacen los mediocres, buscar culpables; esas serán simplemente excusas que calmarán tu ego herido, en un tiempo donde irremediable estás ya despidiéndote de la vida, en donde las palabras que grites serán nada. Si aún tienes tiempo deberías recuperar la ilusión y proseguir.

Es mejor comprobar que se esta equivocado en algún momento del camino, que cerrar los ojos en una especie de mutismo y oscurantismo. En donde la ignorancia se confunde con la conciencia nace la construcción de las ideas, y vale mil veces mas construir ideas que perecer lleno de la idiotez y la testarudez que ocasiona no abrir la mente a lo posible y a lo construible.

Hacer ideas, hacer que las ideas fluyan y hacer que estas funcionen, es culpa de la inventiva, la ilusión y la creatividad. La inventiva es buscar respuestas, la ilusión es hacer que funcionen los sueños y la creatividad es formular una y otra ves el pensamiento.

Sin importar cual es el lado del río en el que estás, ofrece el sacrificio de mojarte, trasládate de una orilla a otra, fortalece tu sentido de pertenencia, tu compromiso con lo que te rodea y pon a cada momento una piedra alrededor de esa casa que significan tus hechos.

No importa lo que deseas. Lo único importante en la vida de hoy es cuanto estés dispuesto a hacer, porque, para que las cosas sucedan debe haber desde el inicio -a limini- hechos, circunstancias y resultados, los deseos solo son una motivación que muestra el camino, pero solamente eso, una guía.

No temas a las preguntas cruciales de la vida, respóndelas, no entres en la trampa de la simple provocación y de las respuestas sencillas. Hurga en lo más profundo.

De pronto un día amanece. No puedes dejar ir esa idea. Después de todo ahora ves las cosas con cierto sentido del humor, te das cuenta que has dejado ir un mito, ese hombre, esa mujer, ese artista, ese amor… eso. Te das cuenta que ciertamente no puedes vivir sin el dramatismo que significa la vida, porque el drama es el significado real de todo lo emocionante. El drama significa todo cuando así lo quieres.

Pero obviamente puedes prescindir de este mito en específico. Hoy miras las cosas como a través de un viejo televisor: en blanco y negro. Sabes que tienes todo lo que necesitas para elegir: la certeza, la determinación y el deseo irremediable de soltar esa cuerda que te ata a una imagen que por mas que lo hubieses deseado jamás podría haber sido.

Sabes perfectamente que en estos tiempos, donde la burbuja de la irrealidad y la sobredosis de historias confunden, solamente hay dos tipos de personas, los que van en una especie de viaje en línea recta y los que requieren del dramatismo para existir, esa es la nueva realidad, por eso hoy más que nunca es valido sonreír a la misma vez que se llorar.

Ya lo hicieron Shakespeare, Frida, Dalí, Warhol, Mae West, Yoko Ono, Lagerfield y últimamente Gaga y millones de anónimos. Deberías seguir esa forma de pensamiento, en donde importa lo que quieres, no lo que eres en este preciso momento.

Aunque seas amante de lo idílico, asesinar un mito es posible, solo se requiere comparar, buscar otra opción y tener la fuerza para cruzar esa línea invisible en donde se besan el amor y la indiferencia. Pero deberás pensarlo detenidamente ya que no puedes volver, una vez cruzas la línea se vuelve de cristal y siempre chocarás cuando intentes regresar.

Es así como sucede en la vida real, un día nace la afinidad por esa cosa en específico, una especie de admiración; la sobreexposición hace lo suyo y de pronto te hayas envuelto en una relación de dependencia en donde el más mínimo reproche es como una cuchillada mortal. Te das cuenta que eso que te parecía especial se ha convertido en una tremenda locura.

Te dices a ti mismo que ya no quieres eso. Ya no te conoces al verte a ti mismo. Ahora buscas la forma de desprenderte, buscas el sentido de tu camino porque quieres caminar, emprender el camino y dejarlo todo, deseas quitarte esa piel y que el oxigeno llegue hasta lo mas profundo de tus pulmones. Todos tus nuevos deseos implican dejar de creer en muchas cosas, dejar de querer a muchas personas, dejar de estar en muchos lugares. Has decidido creer solo en lo que es indispensable.

Ahora sí. Sabes que podrás verte en ese espejo, que puedes por fin sonreír. Has matado tu mito –o a uno de ellos-, has dejado de creer en algo que nunca existió, te plantas frente a tu espejo y te animas a ti mismo diciéndote que ha merecido la pena la deconstrucción emocional, porque ahora dejarás entrar solo lo necesario para tu modus vivendi.

Al final ese mito seguirá mostrando sus hechos específicamente construidos… pero ya no cuenta contigo, ni para lo bueno, ni para lo malo. Y te miras nuevamente al espejo, y te das cuenta de lo inocente que fuiste, en realidad nunca contó contigo. De otra forma, jamás hubiese sido tu mito. Siempre buscamos algo más grande que nosotros mismos cuando queremos obtener algo en lo que creer.

Cuando se explora el pensamiento te das cuenta que las palabras fluyeron solas, que no fuiste dueño de tus impulsos, y de pronto dijiste todo eso que tenias guardado en lo mas profundo de tus intenciones. Y no te arrepientes, no te reclamas, no fue correcto, pero fuiste tu mismo, sin ningún adorno.

Cuando se explora el pensamiento te das cuenta que las intenciones nunca contaron, que en esta vida de empezar y terminar en un mismo segundo, lo único que importa es el hoy, el presente. Lo que importa es la respuesta sin condiciones y la entrega constante. Aunque sea un solo segundo habrá bastado.

Cuando exploras el pensamiento no encuentras razón para explicar muchas, o todas las cosas, porque te das cuenta que donde tu sonríes otros lloran porque les ha fallado la intuición, la creatividad, la pasión y la emoción, y lo único que queda es algo parecido al vacío. Retrocedes y te dices a ti mismo con una mueca de sonrisa que no volverás a hacerlo, te dices a ti mismo que intentarás vivir un día a la vez, porque aprendiste esa formula antes que ellos.

Cuando exploras el pensamiento y evalúas todo movimiento de tu cuerpo y toda palabra te tu lengua, lo que en realidad haces es enterarte que no se puede volver, ya no hay estímulos para regresar, ni espacio para hacerlo otra vez. Ya lo has hecho, eso es lo que cuenta, la realidad reconstruida no existe, las lágrimas no existen, las emociones son lo que vivimos, no al revés.

Podrás volver a equivocarte, podrás volver a comer lo mismo, podrás volver a dibujar esa misma pared, podrás volver a cortar esa revista sueca en miles de pedazos, quizás podrás volver a besarle en esos labios carnosos, pero jamás serán lo mismo. Simplemente es una repetición de algo que no volverá. De eso te das cuenta cuando exploras el pensamiento.

Cuando exploras tu pensamiento mi querido compañero de viaje, lo que en realidad haces es cuestionarte, porque te preguntas si eso que dijiste se pudo haber dicho mejor, si la forma como caminaste pudo ser mejor… no te enteras que lo que haces es predisponerte a la forma como frente a un espejo.

Decide mejor seguir expulsando ese contenido, como esa válvula de escape donde todo sale a presión, como que quisieras seguir impregnando todo de ti. Y si es con permeabilidad y improvisación, quizás la experiencia merezca aun mas la pena. Todo lo demás no es vivir, es construir una realidad que no existe.

Cuando yo tenía 12 años fui niño de la calle, eso explica muchas cosas en mi vida, pero muy pocas personas conocen que durante dos años viví y dormí en la calle. En ese tiempo mi vida transcurrió entre el parque El Pañuelo y el Parque zoológico Nacional

El día a día y la forma natural que tiene el cerebro de protegernos, hace que a veces obviemos o simplemente olvidemos estas cosas tristes que nos pasan.

Recuerdo que durante unas semanas, todos los días entraba al zoológico, era lógico que a mis doce años ese fuese un lugar de gran interés. Yo me sentaba en una banca frente al lugar donde estaba la elefanta, la que más tarde me dí cuenta que llamaban la reina del Zoológico de San Salvador, me sentaba y le miraba por horas.

Me levantaba solo para observar cuando las personas que cuidaban a los loros y los monos les llevaban la comida en carretas, porque cuando estaban a punto de entrar yo tomaba frutas para comer.

Siempre volvía a la banca, me sentaba frente a Manyula la elefanta y le veía comer y de alguna manera a mi edad, entendía que la elefanta sabía quien era yo, que hacia allí, el porqué estaba allí.

Esta historia me la guardo para mi, pero hoy he leído que Manyula ha partido simplemente me he desmoronado, no he podido contenerme, se ha ido la compañera de esas tardes en el Zoológico de San Salvador. Al leer la noticia es como si una bomba ha explotado en mi interior… simplemente me he quedado en blanco.

Me alegra saber que la mayoría de jóvenes, que tienen mi edad (28), y otros mas que durante estos 59 años han disfrutado de Manyula tienen también buenos recuerdos, en una época donde El Salvador ha necesitado alegrarse, celebrar y encontrar motivos para creer en las cosas buenas de la vida.

Si tienes suerte, un texto cobra vida en la oscuridad. Las imágenes parpadean y construyen una historia, si tienes suerte encuentras un solo momento maravilloso, capaz de recordar durante toda tu existencia. Mientras la filigrana da vueltas, y los sonidos ensordecedores desaparecen al ser borrador por una sola imagen más poderosa que el sonido, estás tú viendo los momentos, las personas, los diálogos, el vestuario… y te das cuenta que no puedes volver. Es tarde te has enamorado del cine.

Has visto tus historias contadas a través de otros, tus sueños comidos por la mente de un guionista, tus emociones han sido adivinadas por una escena, y lo que es peor, ya nunca vuelves a vivir tu propia vida, te conviertes en la imagen que ves a través de la pantalla, cual espejo.

Cada vez que terminas de ver una película sueñas con el momento en que acabe, porque justamente en ese momento es que nace el verdadero protagonista, tú. Ese protagonista que hará realidad la historia el resto de su vida. Te dices a ti mismo que también lo has vivido, sonríes con modestia, porque sabes que eres capaz de verlo y vivirlo al mismo tiempo.

Hay ocasiones en las cuales las miradas de las personas –conocidas o no- tienen ese brillo especial. Se trata de una sensación de confianza, entrega, dedicación y afecto. Ofrecen lo más valioso que alguien puede ofrecer, la espontaneidad y el sentido de importancia.

Ofrecen pequeñas vivencias en forma de sonrisas y de complicidades. Te quedas observándoles y sin mayores explicaciones decides aceptar ese pequeño gesto, esa pequeña entrega que hacen.

De pronto un día sin motivos aparentes, ya no ofrecen eso que una vez te dieron de la manera mas espontanea. Te quedas inmóvil –solamente un segundo- y te preguntas porque razón desapareció esa entrega.

Te enteras que las personas desconocidas hacen pequeñas decepciones, lo mires por donde lo mires, un día sonríen y otro se comportan ajenas a toda emoción. Aprendes a recibir esas emociones cuando llegan, con naturalidad.

Vives con ese sentido de permeabilidad y te enfrentas contigo mismo y te dices que tu también lo has hecho, tu también miraste a alguien, sonreíste y le diste algo con esos dos gestos.

Al cabo del tiempo tus ocupaciones, tu rutina o tu humor hicieron no prestar la misma atención. Todos estamos llenos de pequeñas decepciones.

Luego valoras mas esas pequeñas entregas anónimas, porque sabes que algo inexplicable las motiva, y sin mayor razón les das cabida.

No estamos pobres,
ni tristes,
sino envueltos en una profunda soledad.

No nos hace falta dinero,
ni comida,
sino compañía.

Necesitamos una memoria,
para llamar a los momentos,
esas imágenes mentales del pasado.

buscamos que vuelva a nosotros la alegría,
a nosotros la ilusión,
a nosotros aquellas aspiraciones.

Ese pasado,
que una ves se ha ido,
nos parece mejor.

Tenemos una mente que recuerda,
cuando estamos faltos de compañía,
Y artos de soledad.

No se trata de aspiraciones,
sueños o esperanza,
se trata de memoria.

No estamos pobres,
ni tristes,
sino envueltos en una profunda soledad.

No nos hace falta dinero,
ni comida,
sino una buena compañía.

No solamente necesitamos una memoria,
para llamar los momentos,
a las personas y esas imágenes del pasado.

Si buscamos que vuelva a nosotros la alegría,
a nosotros la ilusión,
y a nosotros aquellas aspiraciones.

Seamos sinceros con nosotros mismos.

Volvamos al presente,
y miremos con el corazón,
porque hay otros que también tienen ilusión.

No se trata de aspiraciones,
sueños o esperanza,
se trata de intuición.

Estamos artos de quien se entregue a medias,
artos de quien hable por hablar,
artos de relaciones superficiales,

Necesitamos compañía de verdad.

Pero requiere valentía y voluntad.
para encontrar gente con alegría, con devoción,
y con ganas de vivir.

Mientras me coges el brazo,
mirando la vieja estación del tren,
esa muchedad de hierro, de despedidas y bienvenidas.

Mientras me acompañas en este lento caminar,
en la acera de concreto café,
por años y el caminar de los transeúntes.

Mientras me miras a través de esas gafas pequeñas,
color negro y un poco rayadas,
esas que todo lo ven diferente.

Mientras la envidia de mí misma me come,
mientras nos mira,
dile adiós.

Sabe que puedes volver a irte,
incluso de mí,
pero a ella no volverás.

Mírala,
hazle señales para que escuche esa canción,
la que un día a los tres nos hizo llorar, entenderá.

La estación del tren,
nuestra despedida y esa canción,
Y ella. Ahora lo es todo.

No digas cosas tristes.
Cosas tan tristes no las digas mi querido amor.
Me quedo en silencio mientras susurras las palabras.

Y cuando dices la quinta frase,
brotan estas lágrimas,
tan tristes, tan amargas y acidas.

No hables de historias grises.
Que me enveneno con la sangre que brota de mis labios,
cuando al morderme me culpo.

No digas cosas tan tristes mi querido amor,
que mis lágrimas caen al suelo,
lo inundan todo,

Mi querido amor,
deseo suprimir las distancias,
concordar en las diferencias y llegar hasta allí.

No digas cosas tan tristes mi querido amor,
no me quedan mas palabras para aliviarme,
no me quedan palabras para alcanzarte.

No me quedan hechos mi querido amor,
la humanidad ya no alaba el sentido de la sorpresa,
se están quedando vacios.

No me digas cosas tan tristes.

Sir pg.

¿Quieres que te diga como te imagino? pues imagino a un joven con ansias de crear, con una ilusión por hacer cosas para sí mismo, no para los demás, porque le hecho que afuera conozcan tu creación es solo el final de un largo proceso de identidad con un genero con tanta pasión como la música.

Ese proceso empieza cuando relaciones algo de tu ADN. De tu forma de ser de tu intimidad, lo transformas y no le pones letras o pintura, sino sonidos. Transformas lo que sientes en una melodía.

Y es así como imagino ese nombre. Tengo grabada en mi mente una imagen de divo, vestido de traje negro, con camisa blanca manga larga y corbata delgada color negro también.

Un digno artista con una mirada inviolable, un rostro serio al estilo modelo y un vocabulario suave, refinado, gustoso y educado una especie de ídolo. Una especie de hombre que sabe brillar en la oscuridad.

Ese divo que sabe coleccionar recuerdos, y compartirlos con todos, que toma cada decisión aferrado a lo que siente y no a lo que todos esperan, a lo que quiere decirnos y no a lo que esperamos escuchar.

¿A dónde obtuve yo este cuerpo?
Este cuerpo mío que no sabe.
Este cuerpo que no entiende.

¿A dónde obtuve estos diez lunares?
y este color de ojos,
que una vez que quieren miran sin cesar.

¿Cuándo vinieron estos labios rojos?
Labios carnosos,
sedientos de tus besos que nunca han probado.
que hablan de tí sin premura.

¿Quién trajo estas piernas?
Fuertes, con un par de bellos,
torneadas y ágiles.

¿Y esta cabeza?
que piensa, piensa y piensa,
y por mas que piensa,
simplemente no existe.

¿Cuál fue la razón de estas dos manos?
Quisieran tocarte ese pelo negro,
y esos labios finos,
y esas orejas blancas.

¿Quién puso mi cuerpo a doce horas de distancia?
Se le olvido preguntarme.
Este cuerpo mío, esa distancia tuya...

Estaba acostado frente al sofá marrón, tenía en sus manos una fotografía del siempre sonriente amigo que hace un año nos dejó, le mire a los ojos.

- Que haces?

Escucho “Why Does Someone Have to Die?”

- ¿"Por qué alguien tiene que morir", de quien es esa canción?

Es de Philip Glass

- Es instrumental.

Si, es de Las Horas.

- ¿Qué es las horas?

Una película que he visto hoy. Es una de las canciones de la Banda Sonora.

- ¿De que historia es?

Se trata de la actuación más soberbia de Meryl Streep

- ¿De qué es?

Una historia triste, de la escritora Virgina Wolf, de mí, de ti, de Daniel, de nosotros, de todos.

- ¿De qué es?

De las cosas imposibles, de las cosas que no pueden ser, de la vida de las personas en una hora, y una hora en la vida de las personas...

- Meryl Streep, ¿la de “ The Devil Wears Prada”?

Sí, ella misma.

- ¿Es una película triste?

No se si es triste o si es fatalista, pero me ha hecho recordar a Daniel.

- ¿ y, estás triste por la canción que has escuchado, o por el nombre de la canción?

Por cualquiera de las dos opciones. Es lo mismo.

- Supongo que no debo reprochar tu humor, se trata de Daniel.

¿Por qué alguien tiene que morir?

- En todas las historias siempre muere alguien, pero no entristezcas. Nadie desaparece.

Tienes razón, mucha música de piano he escuchado ya.

- Claro que sí!

Cambia la música.

- Pondré la banda sonora de “The Devil Wears Prada” es una música mas superficial, que ayuda a entonar el día.

¿Merece la pena dejar de estar triste?

- No, merece la pena celebrar la Vida. Es una línea muy corta la que divide la tristeza de la alegría, la vida de la muerte, a las personas de los monstruos…

Entiendo.

- Entonces celebremos la vida!

Celebrémosla!

Inclino la cabeza para atrás
y para delante.
Muevo los ojos a la derecha,
y a la izquierda.

No hay razón de ser pesimista ,
sin lagrimas mejor no.
Te veo a través de este grueso cristal,
desde afuera tú ni te enteras.

Que aquí adentro se escucha
una sola canción,
solamente una.
Que desde aquí...

Desaparece el bullicio de la calle,
ese ruido del que estas envuelto,
no te permite ver, ver de verdad.

Te veo perfectamente a través del cristal
y tú ni miras,
no escuchas,
No oyes la canción.

Ves desde allí cierta sombra,
pero no sabes si estoy viéndote,
si estoy bailando,
o si estoy sentado.

Por eso inclino la cabeza para atrás,
los ojos a la izquierda, y a la derecha,

Se que no oyes la música,
pero yo tampoco siento el viento,
¿Quién debe dar el primer paso?

Quien deba salir o entrar
deberá también dejar de escuchar.

Por eso,
desde este café de puertas de madera,
muevo la cabeza, muevo los ojos.
y pienso.

Porque estoy cansado de mi pesimismo,
de la costumbre del pesimismo arraigado,
quiero moverme,

Y que me veas caminar.
Que me mires.

Que me veas,
sin ese pesimismo
que llevaba dentro.

Encontré un ramo de rosas, y junto a este una nota manuscrita “Tu ascenso es apenas un inicio. Espera un poco y veras que las ideas toman forma, que los amigos vuelven y que las ilusiones crecen.”

Me sorprendieron dos cosas,

La primera cosa que me sorprendió es que alguien haya escrito una nota con sus propias manos, casa vez mas se cree que la mejor forma de decir algo es a través de un ordenador y que hacerlo con las manos quita elegancia, forma e imagen.

La segunda, en la nota no aparecia el nombre del remitente, dejaba el dulce placer de la admiración, la recompensa y el agradecimiento para una persona que debia inventada, o lo que es lo mismo, una persona fruto de la imaginación y del azar.

Me sorprendió no saber de la mano de quien había recibido las flores, pero está claro que este tipo de personas no buscan ser recompensadas, se conforman con que seamos felices, dejan que nuestra imaginación vuele intentando deducir, tratando de adivinar quien es el que merece nuestro reconocimiento por las magnificas flores rojas.

Si te llamo y no respondes, si te pronuncio y no dices palabra alguna, si no te veo, si no puedo tocarte, si no te siento... es que te has ido. Aunque me queda el pensamiento con el que hago maravillas.

Aún me queda el pensamiento con el que construyo cada día esa imagen que tengo en mi mente, porque sino lo hago terminaré olvidándote. Y no me gustaría pronunciar tu nombre y que no haya una imagen que ver.

Me queda el pensamiento para recordar cada instante. La imperfección de mi cerebro me falla pero trato de recordar cada cosa tal y como sucedió, porque lo importante es recordar todo, no solo las cosas buenas porque nuestra vida sucedió como tenía que ser.

Y sabes lo mejor, de mis pensamientos no te vas, sigues aquí, y eso es igual de valioso que la ilusión de tocarte, verte y escucharte.
Y aun me queda el pensamiento.

Supongamos que estoy sentado sobre un tronco seco, mientras llueve estoy comiendo una naranja acida, y cada vez que como un pedazo de fruta te veo a los ojos. Se supone que somos un par de personas viviendo en algún país tropical.

Estoy sentado en un sofá de cuero, leyendo mi correo electrónico en un escritorio diáfano, en el que se respira un cierto aroma a minimalismo, el cual no disfruto porque el estrés esta conmigo y viene en forma de cinco timbres diferentes que anuncian llamadas telefónicas. ¿Debo suponer que soy un ejecutivo?

Camino por una soleada calle de alicante, me ven caminar todos los españoles que se encuentran en la acera, y por sus miradas intuyo que me etiquetan como: “Turista ingles, exigente, reservado, ¿Soy un viajero?

Para usar tu imaginación conmigo, para plantearte estar el resto de tu vida a mi lado deberías saber que no me gustan los cítricos, odio las oficinas y no me gusta viajar. Pero, si aun así quieres seguir creando escenarios alternativos para nosotros, adelante cada quien hace su mundo.

Pero esa historia será solo tuya, yo no seré eso que dices que soy. No soy la idea de nadie, no estoy en la imaginación de nadie, no me gusta residir como una imagen o un concepto, tampoco soy un recuerdo.