2/9 “El motivo, su nombre”



Me deje transportar por su encanto,
ví la luz en medio de lo oscuro…
vi en la colina la señal de su vos,
en el cielo la fotografía de su alma,
…así fui ante la nueva oportunidad.


Fue como una promesa, como una luz,
Me hablo de sus deseos, sus sueños,
Decidió permanecer junto a mi…

conocí los encantadores destellos del cuerpo, de su cuerpo
y así me ilusiono…

Idealicé, delire y deje de querer ser común,
y así consumarme en un sueño no prevenido…
creí, soñé y camine, para mi fue toda una vida…

Solamente siguió sus pasos,
como pajarraco en vuelo,
llego y prosiguió, no se detuvo…
agarro sus bailes, sus rutinas y se desvaneció,

Y así se fue alegrando, enloqueciendo, bailando..
para una persona tan fría, fueron segundos…

La lluvia roja.


La gasolinera Shell, había sido abierta en 1993, tenia un par de bombas viejas, que muy bien simulaban un taller de chatarras… parecía que los años se habían detenido en el único lugar a 80 kilómetros a la redonda donde los automovilistas llenaban el tanque de sus coches, estaba a las afueras de San Idelfonso, ir allí era hacer un viaje dominical, aun que fuese miércoles, la calle estaba franqueada por innumerables especies de árboles, y de ellos colgaban diferentes plantas, arbustos y bejucos que aun siendo parásitos tropicales de estos bosques improvisados, parecía una armonía total.

No había en el pueblo, otro lugar para decernir los vicios, era un negocio abundante, el cigarro, el licor y la gasolina se vendían por igual, era una gasolinera, bar, restaurante, y motel, uno en todo y todo en uno.

Las paredes de todo el lugar parecían sacadas de una escena de miedo, la pintura verde se había descascarado, y dejaba a la intemperie las capas de pintura, que antes había sido verde, antes amarilla y antes blanca… el tiempo estaba pasando, y el lugar parecía inmune a la modernidad.

Las únicas siete mesas del lugar, habían sido construidas de los árboles de cedro que se habían talado de la terrecería. La caseta, la nave de la gasolinera, las paredes y los techos del restaurante, todo, estaba hecho de madera del lugar.

Cada lunes a las cuatro de la tarde llegaba a repostar los tanques de la gasolinera la “pipa roja”, cuyo sobrenombre en todo el valle era “la negra” a simple vista parecía una contradicción, un camión cisterna llamado “la negra”, por lo general en los pueblos, como este, en el cual nací, el color negro era sinónimo de malo, muerte, brujería… de todo lo que daba miedo.

La negra tomo el nombre de su antecesor, un camión cisterna verde olivo desgastado, marca Mach, fabricada en estados Unidos en 1981, un ejemplo practico que las maquinas son fuertes, soportan el tiempo. Era una mezcla entre un motor de tractor y un cilindro acostado con ruedas.

Ese día, era un 23 de febrero de 2005, nadie sabe como sucedió, pero el camión cisterna verde exploto en llamas, con los cientos de litros del liquido inflamable rociándose por las únicas dos calles de San Idelfonso, las pipas debían pasar por esa ruta para repostar la gasolinera.

Las gotas eran como una lluvia de fuego. Una lluvia roja. Era como si el cielo castigaba a la gente con gotas de lluvia mala, la negra tuvo en su haber 40 almas. La gente dejó de creer en Dios, los paseos por la carretera eran al campo santo.

En el pueblo hay tres ruinas: el camión cisterna que yace en medio de la nada en un predio baldío donde dieciocho palos cercan un chasis viejo y cuatro cosas que parecen haber sido llantas; la gasolinera, cuyas paredes ya no tienen color, y cuyos techos son unos cuantos palos carcomidos por la humedad del invierno: y la gente que sigue preguntándose porque a veces la lluvia cambia de color, mirando al cielo y ofreciendo ofrendas florales cada dos de noviembre.

Al ver a la persona más mayor del pueblo, y preguntarle sobre lo que sucedido, dice: “Cada dos de noviembre, sabemos que aquellos fieles por quienes venimos a orar, ya que han acabado su vida terrenal, no se encuentran en el purgatorio. Sus almas llegaron de una vez al cielo.”

El sofá estaba inquieto,
Al menos, así se sentía,
Sentado, esperaba las doce de la noche.

Él, un hombre de la mediana edad,
Un rostro seco, ojos corridos
Con un terco olor a tabaco.

No era cualquier día,
Era 31 de diciembre de 2008.
Un cambio de año,

Quería ser testigo de la desaparición de este año
Año de crisis,
Año de adiós, de penas, de dolores,

El reloj colocado cuidadosamente,
Vecino del sofá verde,
Palpitaba cada segundo… el año en su último suspiro.

La fuerza motriz actúo sobre la masa suspendida,
La acción de la gravedad hizo mover el péndulo,
Escucho la primera campanada, solo quedaban once.

En su rostro afloro una suave sonrisa,
Estaba sucediendo,
El esperado momento estaba sucediendo.

El año estaba por terminar…
Sabia perfectamente que esperar al abrir los ojos,
Una nueva oportunidad.

Convencido que los ciclos son importantes,
Permiten iniciar y terminar.
Sabía que las perversidades de la vida se olvidan, y las bondades se repiten.

Había perdido,
Había encontrado,
Había llorado.

Había amado,
Había odiado,
Había sonreído,

Se había levantado temprano,
Había disfrutado del día,
Había odiado lo cotidiano.
Se había contradicho,
Se había corregido a si mismo,
Había hecho dietas, y las había dejado.

Había traicionado,
Se había comprometido,
Lo habían abandonado, y había abandonado,

Había despertado acompañado,
Se había sentido solo,
Había caminado, había mirado, olido, tocado, comido…

Había fumado,
Había comprado,
Había masturbado, se había masturbado...

Había esperado un día mejor,
Se había conformado con el hoy,
Se había arrepentido,

Se sintió viejo,
Rejuveneció,
Pensó que el pasado había sido mejor,

Había logrado un premio,
Había leído un libro,
Había convivido con gente diferente,

Había vuelto a nacer,
Había soñado,
Había aprendido un nuevo oficio,

Se había entregado,
Había pasado de todo,
Se enfermo, sanó, oro, engaño, le pidió a Dios, se enfado con el…

Todo ello,
Lo había vivido,
Tuvo la vida en un año, y el año en una vida…

La Esperanza,
Nacida un día de enero de 1976,
De signo capricornio.
Y de sonrisa somnolienta.

Con un nombre,
Universal y solemne,
Lo tenia todo, menos la fe en el futuro.
Por lo que el culto a su nombre, consistía solo en letras.


Decidió a plenas once y veintidós,
32 años después de haber nacido,
Que su vida debía terminar.
Pronto, muy pornto.


Una crisis de decisión momentánea invadió su ser,
Cual seria la mejor forma de morir?
Tenia que ser una opción fácil, que no doliese, pero efectiva.


Superada la pregunta y encontrada la respuesta,
Decidió que el agua seria su aliada,
Tomo dos recipientes plásticos,
Salio en la vereda que cruza el valle, de manera sigilosa,
Se hizo acompañar de una coartada: si alguien preguntase, ella solo iba por agua.

Llego a la orilla, sacudió su negra, lacia y larga melena,
Disfruto del canto de los pájaros,
Y las ramas moviéndose con la brisa gris.

Por fin, que era su ultima vez,
Por lo que la atención en un grado más de lo normal estaba totalmente justificada.
Había tiempo, un minuto mas para hacer una sencilla cosa.

Se sentó en la piedra lisa,
Donde todos los domingos por la mañana,
Sin mas que la misma corriente del agua,
Había jugado al gato pardo con sus hermanas, cuando aun tenía quince.


Su mirada poseyó el cielo,
Pese a ser oscuro, a plenas siete de la noche,
Vio como las hojas amarillas quemadas de sol empezaron a caer,
Chisporrotearon sus pies con gotas de agua al caer sobre el río.


Plegó rápidamente sus pies,
Esa pequeña impresión vasto para desistir de la muerte,
Las gotas de agua, frías, recalcitrantes y las hojas fugaces se lo dijeron.
Aun no era el momento.

El viento tiene caprichos, hay que ver como juega con las hojas y hace figuras.
Y luego, sin el mayor esfuerzo las tira al río.
Y esperanza sabía que ella era más que una hoja,
Sabía que a ella el sol aun no la a quemado.

Así mismo,
Con un respiro profundo,
Agradeció a su inteligencia por discernir,
Y vio como las hojas secas se iban con la corriente,
Mientras las verdes seguían siendo visitadas por las mariposas a plenas siete treinta.

Una oración en idioma Ingles, compuesta de cinco palabras que en español significa Viaja conmigo a la luna, esta oración es poderosa por sus seis significados:

1. Una canción: es una canción escrita en 1954 por Bart Howard, Cantada por primera vez por Felicia Sanders, titulada originalmente "In Other Words". La canción se llamó popularmente "Fly me to the Moon" Frank Sinatra grabó la canción en 1964 en el álbum "It Might as Well Be Swing" siendo la versión que muchas personas identifican de esta.

2. Un CD: es una producción musical de Caustic Resin, una banda de Rock de Boise, Idaho. Cuentan con otros cinco CDS: Body Love/Body Hate (C/Z, September 12, 1993), The Medicine Is All Gone (Alias, 1998), Trick Question (Alias, 1999), The After Birth (Alias, 2000) y Keep On Truckin' (Up, 2003)


3. Una Agencia de Comunicación: Con sede en la calle cinca 25, 28002 Madrid, con un estilo muy propio, interactivos, comunicativos y honestos, fly me to the moon es una agencia de comunicación con un Sitio Web para saber y jugar: podemos navegar por el espacio, con un cohete miniatura.

4. Una película: del director Ben Stassen. (Bélgica, 2008) la historia es sobre una mosca llamada Nat y sus dos mejores amigos, I.Q. y Scooter, que están construyendo un cohete en un campo cerca de Cabo Cañaveral, en Florida, donde el Apolo 11 está listo en su plataforma de lanzamiento, tienen un interesante plan: ¡entrar en el Apolo 11 y llegar a la Luna!

5. Un lugar par beber y pequeños conciertos: Ubicado en el 136 East Colorado Avenue, Telluride, CO 81435 Fly Me To The Moon Saloon, es un sitio con todo lo necesario para un anoche de copas y diversión y música.

6. Una invitación: lo digo cualquier noche, es una invitación para que te escapes conmigo, un poco ilusoria porque al final, tendría que decirte que no tengo un cohete, que no cuento con el dinero para que Virgin Atlantic nos lleve –que ya hace vuelos regularmente al espacio- tendrías que saber que no soy tan alto para apoyarme en un trampolín cuyo impulso nos lleve. De hecho sabes que es solo una invitación… pero aun así seguiré invitándote para que vallas conmigo a la luna…

El domingo es para despertarse lento,
Sentarse en la silla y abrir lentamente los ojos.
Son para fiarse de lo primero que se ve.
Las mañanas de domingo son para leer.

Las mañanas de domingo son para recoger,
Son para levantar la casa,
Para arreglar lo arruinado.
Para apartar las piedras de la calle.

Las mañanas de domingo son para preparar el camino.
Son para seguir el sueño,
Son para dormir,
Son para amanecer el lunes.

Las mañanas del domingo son para eso:
Para sonreír,
Correr
Y respirar hondo.

Son para olvidar lo que te has fiado,
Porque todos abrimos los ojos despacio.

Las tardes también tienen su idea:
El declive del pensamiento,
La impotencia del paso del tiempo,
Y la terrible realidad que al final estaremos solos.

Las tardes, en cambio, son lo mejor.
Es el tiempo de venganza,
En donde puedes mandar a la mierda esta semana,
Y dar una justa bienvenida a la que llega.

“¿Cómo consigue alguien sobrevivir en un mundo profundamente agresivo simplemente siendo uno mismo?” Con amor.

Con amor, simple, llana y complicadamente con amor, ya sea en una u otra forma, en cualquiera de esas manifestaciones… es la forma mas correcta de sobrevivir.

Se puede ir por el mundo, pero finalmente se sabrá que no hay otra forma de sobreponerse al panorama sombrío tras la carnicería que cada vez se interpreta como normal, aceptable, e incluso necesaria.

Así como no hay vuelta atrás cuando se ama, así mismo, no hay otra forma de encarar la felicidad absoluta, sino es siendo uno mismo.

Pero, si ya siendo uno mismo, no se es feliz, el problema quizás no radica en las conclusiones de todas las mañanas, ni en las obviedades que dice la gente, ni en las calles que caminamos, sino en la falta de un punto de concentración en nuestras vidas. Entonces, el amor es un buen punto de concentración.

Ante una conversación agresiva, lo mejor será bajar la voz, hablar de la manera como esperamos que nos hablen, y seguro que corresponderá, porque eso es cuestión de sentido común, tal y como debe suceder con el amor.

Un ideal, es despertarse y saber que ese día servirá para algo, que la mañana y la tarde harán compañía durante se construyen cosas inspiradoras.

Un ideal, es sentarse, esperar a que llueva, a que el sol se valla cuando tenga calor, y que la lluvia cese cuando tenga frío.

Un ideal, es creer que hay algo superior, algo que me escucha en las noches y en los días, que está mucho más allá de lo imaginable.

Un ideal, a pesar de todo, es soñar con el mañana, dejar ayer y olvidar el día antes de ayer.

Un ideal, un ideal es la promesa de lo que no existe, un ideal es una promesa sin excusas y una respuesta sin detalles.

Un ideal es una idea, que rompe el tiempo, es una línea recta que guía nuestros pasos por el gran camino, es el nunca terminar, es esperar siempre de mañana.

Un ideal es la promesa para los soñadores: es lo idílico, es lo irreal, es lo mágico, es lo que muchos creen que no existe, es lo que nunca encontramos por mas que lo busquemos, pero aun así, seguimos con la misma ilusión.

Los pájaros vuelan,
Se levantan como estela cuando el ruido,
Desde la banca del parque se ven cerca,
Acompañan en el viaje al viento,

Y a mi, la soledad…


Ya las malas noticias están anunciadas,
Como lo han dicho,
Con esto de la humanidad se puede ser sincero,
Pero no imparcial.

Y a mí, la soledad…

Ver el río correr,
Es ver un espejo inmenso llevarse el sol,
Las hojas,
y los pájaros, y los sueños,


Y a mí, la soledad…

Escuchar la voz grave cantar sobre amor,
A la gente comprar para navidad,
A los árboles sacudirse con el viento.

Y a mi la soledad…

El bullicio,
La gente,
Los coches,
La industria.

Y a mi la valiosa, utópica y auto decidida soledad…

En una esquina de mi habitación, frente a la ventana tengo un atrapa sueños, tiene la acostumbrada figura: circular, con lazos entre sus entrañas, forman una serie de figuras geométricas. Como cada uno, iguales porque somos diferentes.

De el salen seis lazos los cuales se adornan con semillas del bosque y ocho plumas de un ave que aun vive. Tiene una personalidad independiente y muy fuerte.

Todas las mañanas recibe las brisas que vienen del sur, deja pasar toso los deseos buenos, los sueños y las señales que me hacen vibrar.

Por las noches atrapa mis pesadillas, siempre regresan a donde vinieron, el atrapa sueños, enreda las cosas negras y nauseabundas, y hace que tenga mi mente solamente para ti.

Solamente puede tener cuatro acepciones:

Una prenda de vestir. Por su tejido es usado normalmente como prenda de abrigo, de punto, frecuentemente de lana, algodón o telas sintéticas, la cual cubre el tronco y extremidades superiores. El cual ha tenido algún contacto con agua o un líquido segundario.

La Isla de Jersey que forma parte del archipiélago de las Islas del Canal, es un bailiaje o pequeño territorio británico en el Canal de la Mancha, en la cual ha llovido por cincuenta días.

Estado de los Estados Unidos que tomó su nombre del archipiélago de las Islas del Canal, donde ha llegado un huracán que ha mojado todos los edificios, casas, cosas y animales (incluido el hombre)

Un trapo que sirve como pañuelo, en las peores circunstancias de la vida, en donde quien llora no esperaba encontrarse usando su vestuario como acompañante de las penas.

Como borrador silencioso de las manchas que solo las lagrimas saben hacer tan bien, tan impregnadas...

Ante una ausencia eminente de comprometidos,
De gente esencial,
Y de gente básica,
Nace el profeta de nuestros tiempos.

Quien con sus pensamientos y su voz,
Dicta sentencia,
Decide cuando cortar vínculos.

No compromete sus emociones…
Pasa de todos lo más rápido que puede,
Y en cualquier momento cambia de humor.

Se podrá leer, escuchar o sentir un:
“creo que no volveremos a hablar”
Lo peor no será sentirse traicionado,
{Porque nunca hubo tiempo para la lealtad),

Lo peor, no será sentirse abandonado,
Porque nunca estuvieron con nosotros.

Lo peor será sentirse triste toda la vida,
Porque nos hicieron felices un momento
Entonces, en ese momento, sentirse tonto será la menor preocupación.

Así es le profeta de nuestros tiempos:
Anuncia, decide y sigue su camino.

Cada uno de nosotros,
Cada cual,
Lo lleva, o lo sufre o lo conoce,
Aun sin saberlo, ni merecerlo, ni quererlo.

El camino está lleno de pinos verdes, con olor primaveral, con un verde cenizo y con miles de pájaros rondando.

Nadie sabe, a que lugar lleva el viento este aroma, pero algo se seguro: sirve de sueños a miles de citadinos que no pueden estar hoy aquí.

Las callecitas son delgadas, como una especie de camino para una persona a la vez, como muchas, no tienen señales. Solo se observa el presente inmediato.

Por aquí pasan los que han reído, porque de ellos es el camino hacia el paraíso y el reino de las cordilleras.

Así mismo, por aquí siguen su paso los que han llorado, porque de ellos es el camino a la tierra prometida en donde sus penas serán redimidas.

Aquí está el faro, hace presencia, es el mástil donde los descarriados encuentran la señal de regreso, el camino de la disculpa y el sueño de las segundas oportunidades.

En la calle del miedo,
Se podía caminar hasta altas horas de la noche,
Se podía gritar de felicidad.

Se podía ir por los campos,
Caminar sin miedo,
Y disfrutar del campo.

La naturaleza era más verde,
El cine era sobre amor,
Sobre la vida
Y sobre las cosas importantes.

La imaginación tenía mas espacio,
Siempre había espacio para imaginar,
Para soñar
Y para sonreír.

Ahora,
Los tiempos han cambiado,
Los campos, la naturaleza,
La imaginación,
Han cambiado

La gente ha cambiado.
Todo cambia cuando la gente cambia.

Siempre hay imaginación,
Siempre hay sueños,
Pero parece que es una religión prohibida y que se mueve por las cloacas
Como escondiéndose,
Con vergüenza,
Como un delito.

El amor es la puerta mas grande por donde se puede buscar lo que siempre se ha ansiado y donde se puede depositar lo que nunca se ha dado –porque nunca se pensó tener- el que ama sabe que no siempre encontrará un abrazo y un corazón abierto y el que nunca ha amado, sabe tarde o temprano puede aprender sin lastimarse. Sin embargo el que ya ha amado sabe que nada es seguro.

El amor es una especie de sueño, que puede durar un día, un mes un año o un cuerpo. Pero así mismo el que ama sabe que en el proceso podrá llorar de amor, de locura, de desesperación, de capricho o de otras cosas necesarias para el carácter y que la esencia del amor no es dar ni recibir, sino creer.

Así mismo, el que ama sabe que nunca recibirá lo que da, porque sabe que aquella persona a quien ha elegido, es eso: una elección, no mas que una simple y relativa elección, pero que el amor no está en elegir, ni poseer, no está en nada propio, sino por todo lo contrario, está en lo que no se elige, esta en lo que no se ve, en lo que no se escucha, en lo que no se idolatra, esta en lo común, el lo diario, en lo cotidiano, en lo mundano.

Así mismo, el que ama esta dispuesto a odiar, sabe que en el mismo cuerpo están Dios y Satanás, sabe que en el mismo corazón esta la maldad y la bondad, sabe que las sonrisas caminan de la mano de las lágrimas, y que un acto provocador las puede despertar y ponerlas a medir fuerza.

El ama podrá esperar ansioso los resultados de lo que ha sembrado, puede pasar toda una vida, pero el amor no es un árbol que dará frutos, es una semilla seca que no se debe abonar, porque no da frutos, porque el amor se representa con felicidad y la felicidad no es una meta, es una forma de vivir.

En cambio el que sabe amar, no espera frutos, sabe que cualquiera puede morir en el intento por vivir, y que cada amante es libre de corresponder, y, pese a todo jamás creerá que la persona a la que ama hace lo que se supone que debe, porque en realidad siempre va a sentir que hace lo que se esperaría que haga, pero no hace lo que desea hacer.

El que ama no usa atrápasueños, porque el amor no es superstición, es una entrega simple, en donde lo que se sueña no es anormal, sino vivible. El que de verdad ama, no espera recompensas, en realidad el que ama, solamente ama porque todo lo que entrega es en una vía, y quizás ha creído veer reciprocidad, pero en realidad solo ve con los ojos de lo que da, y no siente con la intención de lo que recibe.

El que ama cree en los fantasmas, porque aunque no sabe si existen, siempre esta pendiente de lo que desconoce, confía en su instinto lo suficiente como para no lamentar haber perdido el camino, lo suficiente como para no entregarse mas de lo que esta dispuesto a sufrir, porque sabe que podrá ser feliz toda la vida, pero nadie mas se lo asegura.

Me pare con las maletas hechas, las había preparado antes de decidir caminar. Me senté a tu lado, me despedí, como siempre había aprendido: fría y calculadamente, a modo de no dejar duda que estoy seguro de esa decisión.

Ya se que siempre en las pequeñas o grandes despedidas siempre lloras, tienes ese sentido del querer y el tener aferrados a mi. Entonces, hable, te callaste y sollozaste, yo te pedí que te acostaras a mi lado, estaba a tu espalda, nunca escuchaste que lloré, nunca sentiste lo mojado de mis lagrimas…. Pero lloré.

Estoy a la entrada del túnel, parado justo a dos metros y cuarenta y cuatro centímetros, la neblina está en su esplendor…. Evoca invierno, invoca lo inmediato, pero sobre todo el cuerpo del viento.

Estoy en la entrada del túnel, se que hay un trecho oscuro en donde no llevaré luz, y mis pasos serán solos sin los compañeros de viaje que siempre tuve, se que debo ir solo… no regresaré, no regresaré, aunque ese trecho oscuro sea largo, no regresaré.


Al terminar ese túnel encontrarán a la misma persona, seré yo, en donde mi figura y mi interior por primera vez serán uno.

No evoquen a los espíritus y a las dudas preguntando, a donde se fue, porque se fue, sino, sepan nada más que no perdí el camino. Lo he encontrado, justo ayer.

Mis queridos compañeros de viaje, no los abandono, sepan que a veces los guerreros nos retiramos del combate, para meditar, crecer, aprender del fracaso, porque solo así recobramos la fuerza.

Sepan que no los abandono, porque estoy a un pensamiento de distancia, no los abandono, porque se van conmigo, porque aya al final del túnel… estoy, pensándoles, extrañándoles y esperándoles.

Solo es libre el que teniendo todo lo que siempre ha querido renuncia a todo para ser lo que nunca ha sido, para caminar por donde nunca ha ido, porque de el es la gloria, porque al pasar por el campo mas solo nunca se ha sentido sin compañía, puesto que la soledad no ha sido ofrecida, el la ha tomado.

Solo es libre el que adorando lo que siempre le acompaño, lo deja ir, el que descubre que en el desprendimiento personal está el verdadero amor. Porque justo a un milímetro encuentra la compañía deseada y no la toma. Porque sabe que no la necesita para ser feliz, porque puede vivir con el mismo.

El que es libre sabe que tiene miles de caminos, pero no elige ninguno, porque su sentido se centra en estar bien hoy, no en el camino del siguiente día, porque no compromete sus ideales, esta seguro que jamás será superior a nadie. Sabe que puede ser superior a el mismo y que allí esta la conquista, en superarse día a día en si mismo, por si mismo y sobre si mismo.

La libertad, en esencia es abrazar, llorar, correr, sonreír, comer, perder, ganar, amar, odiar, esperar, ir, venir ya sea acompañado o solo y sentir la misma intensidad.

Ser libre es sentirse orgulloso de lo que se ha sido, sentirse orgulloso de lo que se piensa ser, pero mas aun estar orgulloso de lo que no se es, porque solo sabiendo lo que no se tiene, se sabe lo que no es posible.

Ser libre es esperar del mañana poco, vivir todo hoy y recordar de ayer solo lo que es importante y lo que nos permita vivir.

Ser libre es tomar el camino sin mirar atrás, porque las despedidas no son de los que aman, son de los que nunca olvidan, porque recordaran a mas personas, sus rostros se mezclaran con los confusos recuerdos, que es a donde todos los seres libres pertenecen.

El que cree en la libertad sabe que es libre de decir a su compañero de viaje lo que piensa cuando quiera, porque ha sido libre todo el tiempo y ha permanecido en la distancia necesaria para que sus palabras sean entendidas tal y como las ha dicho.

Pero más libre es el que respira el aire que respira, y se siente bien respirándolo, porque sabe que sus pasos le han llevado allí y cada barco que ha tomado le mostraron una clara verdad: las rutas son caminos, pero las ideas son el verdadero viaje.

+ Dedicado a los que sufren porque no saben que la magia de la vida no está en amar, sino en creer.


Le costo veinte mil días recuperarse del dolor del corazón, porque eso de olvidar a su primer amor no fue difícil, sino imposible. Todos los días se acostó a las seis llorando el abandono de aquel que no era su amado, su sueño, ni su vida, aparecía a plenas siete de la madrugada a esperar en la puerta que algún día viniese con un ramo de flores cortadas en el camino y una linda sonrisa.

Su mal humor se escurría escuchando la radio, abriendo la ventana que está justo a unos centímetros de la fogata de gas que sirve como cocina, en donde al fondo del cerro se observan los cipreses que están plantados junto al camino, el camino cada vez está más solitario, sin transeúntes y sin amor.

Un día se dio cuenta que las emociones que sintió son capricho y que la vida debe seguir, que pese a todo, no puede volver el tiempo, comprendiendo que hay sueños que no se cumplen. Que es mejor esperar a que el tiempo muera, los veranos se vallan, y que las oportunidades no están en esperar, sino en dormir y dejar que el día siguiente haga su aparición

Fue al río, se desnudo, abajo de la poza fría, y dejó que la corriente se llevase con ella todo pensamiento, todo recuerdo, después de todo, no era un amor perdido, sino una enfermedad.

Cerró los ojos y se imagino que la rabia que le dio la triste historia de amor corría con el agua, que era de color rojo y que se deslizaba entre las piedras, despidiéndose. Imagino que los demonios de dolor se iban junto con las hojas secas de los árboles, y que las luces se apagaban y se encendían, cual libélula sonriente en la noche de luna llena…. Los ruidos de los pájaros fueron cantos de paz.

Salieron un par de lagrimas, repitió el un millón quinientas mil veces te amo, y luego sonrío, había aceptado que todo pasa, que en el ir y venir de las cosas nadie tiene sentimientos, sino suerte. Que cada empezar hay que recibirlo con el corazón vacío.

Regreso a su casa y votó cosas viejas.

Una vez que aparece se siente en la Gruma de las mañanas, en el sabor de la comida, justo a unos pasos de la mesa, en el sofá, en la ducha, en el piso acostado, caminando hacia la calle, en la ventana, viendo al horizonte, subiendo la montaña… en cualquier parte.

Se siente en las ilusiones, los pensamientos y los sueños, está siempre presente, tiene cabida sin invitación, acongoja a los débiles, y da lagrimas a los desposeídos, hace fuerte a los rebeldes y humildes a los fuertes.

Vuelve mala a la mujer que solo buscaba conocer del amor, hace malo al hombre que juro ser fiel en la pobreza, en la riqueza, en la enfermedad y hasta la muerte, hace vulnerable a la mujer que siempre soñó con un marido perfecto, vuelve débil al cómplice en ese carrusel de dudas, hace asesino –aunque sea solo en la mente- al doliente.

Hace que las caras felices lleven una penitencia por dentro, que los amores eternos mueran antes de tiempo y que cupido use balas y no flechas, hace que Venus sufra y que Paris sea solo una ciudad.

Hace que la amistad sea una obra teatral, donde nadi muere y nadie vive, donde todos están en el limbo, justo en el paso antes de la muerte, como lo había descrito homero.

Está en cada mirada, en cada sonrisa, en cada palabra, un síndrome de locura, problemas existenciales y dolor, el síndrome de la traición, una vez que ataca, todos perdemos, nadie gana.

Una, tiene ideales, perlo largo y un cuerpo que secunda las calles de San Salvador, se hace llamar la Beyoncé, no por el parecido, sino por lo sexi que puede parecer para un caballero muerto de las ganas del sexo repetir ese nombre en cada empujón.

La otra, la que sueña con un color de cabello al estilo Cristina Aguilera, se hace llamar la Soraya, tiene unos veinticuatro años, es secretaria de una empresa aseguradora y siempre ha soñado con tener más dinero que preocupaciones…

Que hacen estas dos mujeres juntas en una casa donde los caballeros llaman, y concretan citas?, cuando podrían estar en cualquier casa fingiendo ser una esposa, madre y mujer normal, que tienen ellas dos que no tenga mi madre, si son mujeres, tienen sueños y solo buscan sobrevivir.

Adelante Beyoncé, adelante Soraya, que ni el sacerdote de la iglesia apostada en la esquina será capaz de mantener su hambre por dos semanas, ni aquel que dice que las putas son malditas sabrá que hacer en esta historia, adelante, que la que todos los días habla en la columna de cierto periódico de pureza y llegar virgen al matrimonio se desvive ignorando la realidad, mientras la tiene atrás… y ustedes la viven.

Chavela, quien quisiera tener tu vida y haber vivido libre, haber decidido morir donde no naciste, caminar por los países donde te escucharon decir lo que querías decir, donde tu corazón fue libre a la par del viento.

Chavela, quien quisiera tener tu voz, ta universal, sincera, fuerte, loca, franca, juguetona, apacible, amorosa, enamorada, inquietante, llorona, pero sobre toda, inmortal.

Chavela, quien quisiera tener tu suerte, y encontrar miles de amigos, miles de emociones, miles de amores, miles de penas, millones de sueños.

Quien quisiera tener tu amor, chavela, tu amor a flor de piel, tu amor que enloquece, tu amor como el licor que quema.

Quien quisiera tener chavela, a sabina que le cante, un corazón de metal, un puro, un tequila y un poncho rojo y una patria por decisión y un pueblo por elección.

Claramente tenes dos seguidores, uno que sabe quien sos, te ama y te aprecia y otro que solo al saber que te has ido sabrá que se emborracho con tu voz, que lloro con tus sentimientos y que fuiste la compañía mas preciada en medio de los males y los dolores.

Aquellos que ya te conoce te amaran mas, los que no, seguirán como penitencia tu voz.

Tenemos prioridades distintas, la tuya es seguir tu camino, y la mía es seguir amándote en la distancia.

No entiendo de quien me enamore. Te veo sentada en el sofá, cociendo esa falda, con un estilo de punto que no estoy seguro donde lo aprendiste, intentando hablar sobre trivialidades –nada relevante- y me obligas a escucharte, sin pedírmelo; admito que siempre he dejado de hacer lo que quiero, por hacerte sentir bien..

Yo calladamente hago memoria, cuando te conocí, cuando decidí hacer la vida junto a ti, y lo más importante, me pregunto: ¿Cuándo es que cambiaste? No me puedo responder cuando dejaste de ser quien me cautivó…

Yo, como prioridad te amaré en la distancia, porque no puedo acompañar tus pasos, es mejor estar solo por decisión que a fuerzas, es menos engorroso caminar solo, nunca hay que consultar ni el mapa, la travesía, ni el tiempo.

Con la distancia, cuyo olor he venido sintiendo desde hace tres años, sabré quererte, recordarte y amarte.

Ya has perdido la línea principal de tu vida, eres como una visita que toma el pasamano para avanzar, porque no está segura de la ruta hacia donde quiere ir. Lo admito: hay confusiones en las que debes caminar sola.

Estas tan familiarizada con tu ceguera, que no comprendes. Sigamos nuestros caminos, tu camina en tu direccion, que yo te observo caminar.

El matrimonio no es cosa de dos personas, es cosa de dos personas tontas, de un hombre afligido y de una mujer sola, así lo entiendo yo.

Come cada hora,
Orador por tradición,
Tiene un anillo, como el del pescador,
Tiene muchos sobrenombres…


El Business man cuenta con un programa de televisión
Desde el cual envía mensajes de superación,
Dicen que tiene tentáculos en el gobierno,
Faldero de unos tres,
Y tiene muchos que le faldean.


Anda en los negocios de las escuelas,
Los parqueos,
Las joyas,
Y también se rumora que es el poder tras el trono.
Hijo de la buena vida,


Nadie fracasa si el no lo sabe,
Nadie triunfa si el no lo decide.
Da sabias opiniones,
Consejos,
Es el doctor corazón.

El negociador de cientos de miles de votos,
El alegre pastor de ovejas,
El dueño del popular vocabulario.
Suntuoso, asalariado y dormidor.


El zar anti depresión,
El zar anti dolor.
El zar anti izquierda,
El zar del corazón.
El Doctor Corazón.

Por ahí.

Por ahí donde lo que importa no es un titulo,
Por ahí donde lo que se espera no es el último móvil,
Donde se siente el cerrar y abrir del sol.
Donde la brisa de los árboles tiene voz,
Donde se crece en el alma, en el espíritu.

Donde las cosas más importantes a demostrar son otras,
Donde el titulo es de señor,
Donde el carro es el caminar,
Y donde las marcas son ridículas,
Donde los campos son de tierra,
Y la tierra nuestra madre.

Por ahí dicen que el mundo gira despacio,
El cielo es un espejo,
Y los ríos un valle.

Por ahí, es donde quisiera tener un huequito
Para tenerte entre mis dedos,
Y soplarte al oído que,
Sos solo para mí.

Este titulo raro, la Rafaela lo había leído en un viaje a México, en una portada de una revista bilingüe. Le había llamado la atención por dos cosas: por ser así como agringado, y por tener algo que ver con aquellas palabras que uno no sabe que quieren decir, pero evocan con un significado personal.

Cuando se enteró que esas dos palabras tenían una relación intima y celestial con ella, se dio la tarea de leer todo el articulo, le pareció interesante, pero no entendió nada, solo el “yes”, el “you” y el “young” la Rafaela no sabía que era nip, pero el término niñas evocaba cierta idea que se trataba de un articulo sobre mujeres.
El juan, su cuñado, que manejaba unos cuantos trucos de la Internet, busco en el cibercafe del pueblo, la Rafaela ya sabia el significado de niñas, el juan llevaba como encomendacion buscar “nip”, el juan escribió con perfecto picapollo: “que es nip”, tecleo enter y en seguida surgieron una serie de respuestas, la primera: “a small drink of liquor”, la mas segura, y la mas rápida alusión a lo que una búsqueda significa.
El juan que también había asistido a tres clases de un curso rápido denominado “como hablar ingles y encontrar trabajo en un solo paso y sin meter los pies” decidió hacer la traducción literal: “una pequeña bebida de licor”
La Rafaela a regañadientes la noticia: aquella gustada palabra significaba “una pequeña bebida de licor”, a parte de feo, le pareció una burla… pero la decisión estaba tomada desde siempre, sin lugar a dudas, ya su negocio llevaría “niñas nip” por nombre.

Nunca hubo en el barrio una hecatombe tan famosa, la colonia tenía su sinónimo, nadie conocía de la colonia sin conocer del lugar, era por referencia la famosa posada en donde los salarios se derretían, donde la florifundia se salteaba en las latas a plenas doce del día y donde san simón tenia su santuario.

Tenía cinco mesas de madera, cuatro sillas de plástico, y ocho bancos. Una cortina roja dividía la acera quebrada de la calle, de la sala de aquella casa. Contaba con cuatro empleadas, era el sueño hecho realidad, después de haber sido a rentas y penalidades, ahora era una negocianta, una madrina, era la dueña del mejor encerrón de la cuadra. La Rafaela tenía negocio propio.

Había creado la cultura de las niñas nip, que sin saberlo, ni quererlo, nacieron en el aire, en un viaje lleno de ideas de libertad, independencia y la búsqueda del sueño americano, en una revista de viajes, hijas del nombre de un trago.

El lugar: el techo de de teja, interactuando con laminas del corredor que daba hacia el patio, en donde todos los medio día el sol aroma a cerveza seca hacia su aparición. Algo había aprendido la Rafaela: entre más huele a chupadero, el bolo más goza.

En la pared mas limpia del lugar hacia acto de presencia la cinquera, una especie de acompañante para las penas, el dolor y la felicidad de los distinguidos clientes y los solidarios transeúntes. En ella las mujeres divinas, las caídas de la nube y el que tonto fui cobraban vida.

La Rafaela no sabe donde quedó la revista, lo que recuerda es un texto de la portada, que la tomó de una cestilla de la parte trasera de un asiento, en un avión de cierta línea aérea en el que se fue hacia México, en donde entró como turista, y de donde regreso años después con una cita truncada, con un mal sabor: no era de cantante a lo que le habían invitado a trabajar en el DF, sino de corista hácelo todo, en un bar de variedades, en donde cuatro días después de empezar el trabajo prometido por su amiga, escribió en la pared, tras un espejo “ juro que algún día tendré mi negocio; se va llamar niñas nip, y voy a ser la dueña…”

La Rafaela sabía muy bien del destino, de la vida, de los sueños, de la cumbre y del éxito, una mujer de letras, no de ciencias.



*Dedicado a las niñas nip, de (pub´s, bar, puticlub, y otros etc´s, calificativos)“El marú”, “el willy” y el “estrella polar”.

Estimada compañera de los caminos,
feliz viaje,
Jamás pensé llegar a esta terminal y despedirte.
Y no voy a retroceder. Lo mantengo.


Ya habíamos pasado por muchos malos caminos,
Pero siempre avisamos la reconciliación.
De todos modos al final del día siempre recorrimos los momentos vividos.
La catarsis ayuda, a los locos, a los tontos, a vos y a mí.


Feliz viaje.
Porque desde hoy tomamos dos destinos diferentes,
¿Arde mi corazón? No.
Ya no, porque te despido, porque me despediste.
Te despido convencido y sin preguntar.


Lo que pienso, pese a todo es que me dejaste por algo tan vago
A mi modo, pero yo pude darte toda la vida, mi vida.
Pero los prejuicios no te han dejado.
Por los prejuicios me has dejado de ver como me veías.
De hecho, no tengo más explicaciones.


Aclaro, no seré yo el que te diga nada.
Será la vida,
Que es después de todo un testigo silencioso.
El tiempo nos castigará a ti, a mí, a ambos o ninguno.

Nunca he renunciado a los recuerdos,
Nunca he renunciado al pasado,
Me siento orgulloso de haber estado contigo,
Lo que paso, jamás será olvidado.

Mantengo lo que un día dijimos,
El mundo se detendrá pero vos y yo, nunca,
Solamente que ahora debemos separarnos.

Buen viaje.

Cuando encuentres otro compañero de viaje,
Deberás primero, saber que las personas son como el puercoespín,
Deben darse calor en el frío,
Pero de modo que las espinas no hagan daño.
Porque pesará más lo que daña, ante lo que ayuda.

Puede ser que vengas tocando la puerta,
Te veré a los ojos y te leeré esto,
Luego deberás marcharte por donde viniste.

Buen Viaje,

28 de diciembre de 2007.

Los día de domingo.

El domingo es para despertarse lento,
Sentarse en la silla y abrir lentamente los ojos.
Son para fiarse de lo primero que se ve.
Las mañanas de domingo son para leer.

Las mañanas de domingo son para recoger,
Son para levantar la casa,
Para arreglar lo arruinado.
Para apartar las piedras de la calle.

Las mañanas de domingo son para preparar el camino.
Son para seguir el sueño,
Son para dormir,
Son para amanecer el lunes.

Las mañanas del domingo son para eso:
Para sonreír,
Correr
Y respirar hondo.

Son para olvidar lo que te has fiado,
Porque todos abrimos los ojos despacio.

Las tardes también tienen su idea:
El declive del pensamiento,
La impotencia del paso del tiempo,
Y la terrible realidad que al final estaremos solos.

Las tardes, en cambio, son lo mejor.
Es el tiempo de venganza,
En donde puedes mandar a la mierda esta semana,
Y dar una justa bienvenida a la que llega.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

Durmiendo en la nieve,
Los pingüinos bailan,
Y tu estas allí.

Todo lo que se puede desear,
Es posible,
Ahora los peces dan vueltas, sonríen,
Dan volteretas, los pescadores se han ido.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

Soñando lo más profundo posible,
Las voces se van,
Y tus palabras siguen conmigo.

En el viejo sofá de cuero sintético café
Me gusta estar cómodo,
Y sentir tu brazo sobre mí.


Algunas cosas permaneces,
Como los recuerdos,
Que tiene olor, sabor y color.

Patinando alrededor del arcoiris.
Las estrellas parecen apagadas.
Tú las enciendes a cada momento.

"Cuando yo era un niño solía rezar cada noche por una bicicleta Nueva. Entonces me di cuenta de Dios no funciona de esa manera, por lo que robé una, y ahora oro por el perdón."

"Mis compañeros de clase hacían el amor con cualquier cosa que se moviera, pero yo nunca encontré ninguna razón para limitarme"

"Una vez escuché a dos chicas hablando de los dolores del parto y de cómo los hombres no saben lo que es el dolor de verdad. Les pregunté si alguna vez se habían pillado con la cremallera de la bragueta"

"Una vez un ordenador me venció jugando al ajedrez, pero no me opuso resistencia cuando pasamos al kick boxing…"

*Todas las frases son de Emo Philips

Mundito de lobitos


El día 2 de diciembre de 2007 a las 12:09 pm el transeúnte de la ciber-carretera les dejo un mensaje: “Pierden el tiempo en estupideces, hagan gala del don que tienen: escribir, pero escribir, no cagar con el cerebro y regarla con la mano... parecen aves de rapiña, no lo digo por uno, lo digo por todos, que les pasa? mientras pelean en su mundillo de fieras, fuera hay gente que se ríe de ustedes, porque ganan y pierden peleas dentro de un cuarto en donde son victimas y victimarios, favor crezcan mas allá de la medida que conocen y verán que solo gastan tiempo vital.”

Se había enfurecido por las peleas de dos intelectuales, tomó sus contradictorios blog, y los respondió como de interés nacional, sabia que nadie respondería tan pronto, o quizás nunca, pero había dejado una huella, porque:

Primero, el administrador admitió el mensaje, siendo uno de los destinatarios, seguramente lo leyó, se sintió aludido, pero sabia que la mejor lucha no es la que se gana, sino la que se vate en el campo.

Segundo, porque le mensaje era contundente, al menos para el escritor, les había hecho temblar esa intelectualidad irrenunciable e incorruptible bajo las que esconden las manos luego de tirara las rocas al adversario.

Tercero, porque pese a todo demostró que tanto los destinatarios de tan sangriento mensaje, como el mismo, son humanos, y que en eso, el intelecto en situaciones extremas queda relegado, que al final lo único que vale son las emociones, los sentimientos, y la capacidad que se tenga para ser ciego, sordo, pero sobre todo, mudo y sin conocimientos mínimos de idioma.

Cuarto, que había hecho una verdadera catarsis, pues ese problema intelectualoide al que con tanta energía acuso en el negro texto, estaba en crisis, y esa crisis ha sido acusada y puesta en mesa de discusión y ha sido vista como un problema universal, no porque el escritor sea un ente superior, o tenga la autoridad necesaria , mas bien, porque ya no es asunto de los involucrados, sino de cualquiera que pase por el blog de estos escritores que, haciendo gala de los sentimientos que aun les unen, se amasan como dos fieras que se odian.

Quinto, logro una afirmación ineludible, aceptable e incorruptible: pese a la idea principal del problema comentado, que es buscar culpables, por ejemplo, quien traicionó primero, quien hablo de quien primero, quien dio la estocada del inicio, quien escupió, quien dañó, pese a eso, lo que al final queda, es sangre derramada y ánimos disolutos.

Sexto, que cada noche a plenas doce, a más de alguien se le dan por aceptadas las discusiones de los escritores, los mejores, que aun sin conocerse, sonríen discutiendo.

Gracias por leer el blog